Succede che ci sia ancora molta neve sui monti.
Succede che si decida di fare l'ultima danza sulle nevi.
Succede che il sole vada e venga, che la neve partendo presto tenga ancora bene.
Succede che il sole compaia al suo massimo sul tratto più erto della salita, ma pazienza, sputi tossine, le dilavi, ti scaldi le ossa, ti senti viva.
Succede che a qualche metro dal rifugio, a 12 chilometri da dove sei partita, che per fortuna la domenica è ancora aperto, tu senta improvvisamente il piede freddo e zuppo e non ti spieghi, togli gli sci e ti accorgi che la suola dello scarponcino si è aperta completamente, scollata dall'alluce al tallone e che il tuo calzettone ti faccia ciao, ciao.
Succede che tu le pensi davvero tutte, ma che non ci sia soluzione.
Succede che è meglio che tu non riferisca quali improperi ti vengono in mente
Succede che la Signora che gestisce il rifugio si muova a compassione e ti chiami dopo due ore una motoslitta che viene a recuperarti.
Succede che per una volta benedici le motoslitte, che di solito detesti, perché portano in un paradiso incontaminato, dei chiapponi indolenti a riempirsi di cibo e vino, ammorbando l'aria del fondista o del ciaspolatore.
Succede che per ripagarti di tanto odio, manifestato nel passato, la nuvola di Fantozzi si abbatta sulla motoslitta che ti trasporta attraverso i boschi e tu giunga a destinazione bagnata come un pulcino, mentre il 3/4, sceso con gli sci poco, dopo viene baciato dal sole per tutto il percorso.
Succede che tu sia un po' triste perché quegli scarponcini e quegli sci sono stati i tuoi compagni in tutte le centinaia e centinaia di chilometri di danza sulla neve per questi anni.
Succede
